Захожу как-то в метро, тащу туфли. Ногами тащу. У меня классическая ситуация, когда вначале идеально севшая обувь становится велика и не помогают никакие спец.запчасти из обувных – типа стелек-наклеек.
Пока спускаюсь по лестнице – кто-то хватает за локоть. Оборачиваюсь – какой-то дяденька, незнакомый. И прям, честно дяденька, даже для моих 30. Ну т.е если б он сейчас сказал: Даша, я одноклассник твоего папы – то я бы подумала, что до этого он еще и наверняка не раз оставался на второй год.
Одет он до сих пор как вечный школьник. По крайней мере единственный второгодник, которого я знаю лично – именно в такие жилетки из вязанного трикотажа поверх рубашек – в плюс 20 и одевался, да.
Так вот, дяденька видит, что я остановилась и разглядываю его – показывает чтоб я наушники вытащила и говорит знаете что? “А мы ведь с Вами знакомы!”
Нет, я допускаю, что моя матрица иной раз лагает, но ведь не настолько же, поэтому я говорю: “Неа” и начинаю уходить.
Но дяденька явно был отличником на курсах пикапа. На второй год уж точно.
Потому что он стал кричать мне вслед: Так давайте познакомимся, в чем проблема?
